Genevieve Gaillard-Vante
Cercle parallele
Le papier recycle ce matin est de couleur sombre.
Un bleu nocturne.
Sur la table de bois, inlassablement, ses doigts taches, bougent.
Lentement.
Le pinceau glisse d'un trait sur. Minutieux.
Alors sans retouche, l'homme ajoute un cercle flamme, qui pourrait, selon l'interpretation, ressembler au soleil poursuivant sa route sur les vagues.
Trois couleurs.
Bleu, ocre, rouge.
Une oeuvre simple, comme toutes les autres, coloree, reussie.
D'autres ebauches a l'encre la plus noire sur l'eau de cafe sechee, aussi eclatantes.
Il le sait. Il a vraiment le talent.
Comme tous les matins, elle refait le meme parcours dans l'imaginaire.
L'espace d'un eclair.
Seulement pour le voir, le regarder, le sentir.
Les gestes de l'homme sont lents sur le papier.
Precis.
Dans cet interieur sobre, charmant, avec vue sur la mer, ou elle habite parallelement avec lui depuis quelques temps.
Au dehors, elle entend les vagues.
Et la musique douce berce tous ses reves.
Sa vie est simple et tranquille.
Ils n'ont pas d'enfants, mais a lui seul, il comble immensement le vide...
Et la musique, les livres, les tableaux...
Le meme fantasme.
Et la meme musique, les memes livres, les memes tableaux...
Les memes idees.
Et la flamme odorante, les fleurs...
Les mets epices et le vin...
L'evasion sur le pavillon flottant.
Dans le reve, du roman, rien ne manque.
Ils marchent nus-pieds sur le sable...
, sur l'herbe fraiche, comblee de trefles a quatre feuilles.
Une vie simple, avec lui. Lui, toujours lui. La en elle. Si reels dans son esprit.
L'ode au bonheur.
—Bonjour Untelle.
Ici M. Vermeil du journal Le Quotidien, nous aimerions vous inviter a participer a une conference televisee avec trois autres auteurs.
Le theme tournera sur la litterature, de l'insularite a la mondialisation...
Cette voix au bout du fil lui est familiere.
Un journaliste au travail, est-elle entrain de penser, dans une semi-lucidite.
Sans etre un erudit, ecrire des romans l'ont amene regrettablement et inevitablement sous les feux de la rampe.
Mais comprennent-ils qu'elle est comme n'importe qui, avec en plus, ses limites?
—Des billiards et milllions, calcules au centime pret, sont exiges maintenant a la France!
Restitution!
Et si cette question m'est posee au brevet?
Cette phrase lancee a son dos, est maintenant celle de sa fille.
Elle hesite, tout comme au telephone, et ne sait quoi repondre.
Dans un brouillard, avec la musique, les images du fantasme continuent a flotter.
En couleurs.
Lentement.
Soudain, elle repense a la question de sa fille.
Restitution.
Deux generations en arriere, le tricolore flottait dans le jardin de leur maison familiale.
«Dois-je vraiment lui repondre maintenant», se demande-t-elle?
Non, surtout pas. Surtout pas maintenant.
Elle n'a pas fini de regarder les doigts de son homme sur le papier.
«Pourquoi ne me laissent-ils pas tous enfin tranquille, seule dans mes pensees?» Dans sa bulle!
Quand a la mondialisation, ecrire des romans lui semble certes un geste moins complique qu'une elaboration sur le vif, et en plus sur un sujet qui n'est pas son domaine.
Encore moins de se concentrer sur les problemes de ce quotidien au dehors, sa realite.
Dans son cercle parallele, son esprit ce matin soudain est trouble.
Restitution.
Mondialisation?
Des mots, des mots si eloignes de son vocabulaire.
La forcant d'un coup a revenir les pieds sur son ile de soleil au relief rappelant la bouche d'un alligator cadaverique.
Ancienne colonie francaise, l'une des plus pauvres de l'hemisphere.
La, ou comme elle, survivent quelques millions d'habitants.
Chacun dans sa sphere, sa misere, ses obsessions, son quotidien...
Angoisses et peurs en majuscules, pour combler le tas.
Dans son utopie a elle, elle n'est qu'une de plus parmi eux, a survivre, d'une maniere ou une autre, dans l'insupportable.
Elle a fini par comprendre.
Pour ne pas perdre la raison, elle doit s'evader loin, tout au moins en pensee.
Ne plus lire ou entendre dans le journal ou ailleurs.
Gauche, droite...
Imperialisme, fascisme ou communisme...
Des mots prononces maintenant avec l'elegance du son z au lieu du s, mais qui pour elle malgre tout, n'ont aucun charme!
S'evader dans l'ecriture. Oui. Inventer des mots. Des mots pleins d'euphorizmes.
Mieux encore d'utopirizmes!
Tous les jours.
Loin. Dans une autre vie, ailleurs, dans une autre maison, un autre monde.
Une autre planete.
Dans son cercle parallele.
Si reelle plus que jamais dans sa tete.
Elle ferme un instant les yeux, son souffle est lent, rempli de paix, de plenitude.
La flamme odorante semble envahir la piece.
La Muse vient d'arriver, la comblant d'eloquence...
«A vos ordres, Calliope!»
Le papier recycle ce matin est encore de couleur sombre.
D'un bleu nocturne.
Sur la planche de bois delavee, elle regarde inlassablement les doigts de son homme bouger.
«Qu'il est beau ce matin!» Le pinceau glisse d'un trait sur. Minutieux.
Comme lorsque le friselis de ses doigts le long de sa nuque, son echine, la font parfois hurler de desir.
Interieurement...
Dans son vertige, elle le regarde encore, il est la. Plus besoin de reflechir sur la restitution ou mondialisation.
Alors sans retouche l'homme ajoute sur le papier sombre une boule flamme qui pourrait ressembler au soleil glissant sur les vagues.
Il lui sourit, les notes musicales du piano vont s'arreter.
Elle peut maintenant revenir a sa realite.
Le pinceau glisse et glisse une fois de plus sur le papier.
Dans le brouillard, la flamme dans son fantasme est encore plus brillante ce matin.
Je t'aime, lui semble-t-il lire sur les levres de l'homme.
Elle peut enfin le laisser terminer son tableau.
Une oeuvre simple, comme toutes les autres.
Tout comme sa vie a elle, parallele.
Coloree, reussie.
Table of related information Copyright © Genevieve Gaillard-Vante, 2004
Date of publication August 2004
URL http://www.badosa.com/bin/obra.pl?id=n205
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